Bronze_Turtle's Journal

размышление
Жизнь – игра, а настоящая игра – всегда мания…
В самом начале, там, где ты только появляешься, смотришь слепыми глазами на утробу матери, подсознание и сознание еще отсутствуют, нет ничего… инстинкт, закачанный в клетки услужливой природой…. Ты слышишь вежливый, властный голос крупье: Ставка СДЕЛАНА, ставок больше нет. Маленькое дополнение к твоему будущему портрету, первый штрих на тканевом ирреальном по своей атомной структуре холсте жизни… эта фраза, определяет все. Тебя зачали, кинули за тебя кости, два маленьких кубика из абсолютного случайного материала, который не имеет значения, два кубика с маленькие гранями, на каждой – точки, наполненные космической темнотой. Точки, определяющие твою жизнь, будут сложены в числа, цифры, очки. На них и живешь. Кинешь кости – выиграл, а, может, и проиграл. Ничьей не бывает. Это монета. Без ребра. Монета Мебиуса. Одна сторона черная, вторая – белая, и ведь не найдешь место, где черное становиться белым…. А, когда ее подкинешь, все сливается в серое…<lj-cut>
Ты растешь, уже не просто комок протоплазмы, пожирающий питательный протеин. Нет, начинает развиваться твое «Я». Эго. Существо, контролирующее тело. То, от чего не убежать, то, чего не лишиться, то, что не продашь. Ты – это он. Он – это ты. И нет разницы вас. В тебе появляются зачатки мыслей. Маленькое сознание проглядывает через засовы, подсматривает в замочные скважины твоих ясных глаз. Пока закрыто. Н ос каждым часом, двери открываются все больше и больше. Огромный, рвущий на части все живое, поток информации разбивается о тебя…. Посмотрим вместе? Или ты предпочтешь зажмуриться? А черт его знает. Хочешь посмотреть, насколько глубока кроличья нора, ведущая в сакральное пространство Власти, Голода и Силы. Или думаешь всегда валяться на побережье, где песок заменяет газета и оторванный пуговицы чужих пиджаков-троек? Я не знаю, выбор за тобой…. Смотри, маленький человек. Я тоже был таким.
Стоя перед порогом игрального зала, наполненного такими же как и ты, откроешь ли ты его дверь? В нем все: власть и забота, похоть и любовь, деньги и бензин. Но эти двери, они не открываются ключами. Их просто не придумали. Они откроются лишь победителям, точнее, удачливым или расчетливым игрокам. Перед тобой экран. Огромный, яркий, цветной. Но на нем не увидеть фильмов, поражающих пленочными стрелами твое сердце, на нем не увидеть лиц мудрецов прошлого и настоящего. Он не покажет тебя, приветствующего порабощенную твоим стальным сознанием толпу. Он не умеет этого. Лишь пара слов. То, что он может показать тебе. Приговор. Суд. Путь или тупик. Проиграл или выиграл. Ты снова кидаешь кости. Два маленьких кубика. Режущих жизнь на две части. Острыми гранями, гладкими углами. Тяжестью стука, с которым они падают на зеленое сукно твоего игрального стола. Хочешь, закрой глаза. А может понаблюдаешь, как они, медленно, как в заморозке, оставляя завихрения воздуха или сказочную пыль табачных фабрик, упадут? Выбор за тобой. Но ты обязан посмотреть на Экран.
Кому-то не повезло. Что ж, не нам их судить. Они останутся за порогом. Будут смотреть на Игроков Высших Материй. И будут подчиняться их жестам, которые они уловят сквозь призму замочных скважин, для ключей, которых нет. Масло, оно капает в их рты, смазывает мысли. Они – армия, что мы ведем за собой. Просто пушечное мясо. А ведь каждый из них скажет, что это – неправда. Поверим для них. И саркастически ухмыльнемся в бриллиантовый кулак своей руки. Алмазы, ты в них. Раскрыть тебе тайну? Ты увидел на Экране две шестерки. Закурил сигару победителя и, разглядывая других Игроков, вошел в зал. Что ж поздравляю. Повезло, а, может, нет? Я не могу сказать, как именно ты кинул кости? Посмотрел ли на другого человека через перекрестие прицела. Четыре маленьких черточки, решающие жить или умереть. А черт эго знает. Их рисовал безумный художник Кольт. Размахивая латунной кисточкой, распространяя вокруг запах увядших цветов и крови. А, может, ты взял в руки перо? Феникса? Вороны? Не суть важно. Напиши-ка, друг мой, книжку. Хотя стой, может ты спас чужую жизнь? Решил покрасоваться перед своим «Я». Кто бы что ни говорил, все делается ради себя. Даже люди, жертвующие собой, они идут на смерть, чтобы не нарушать своих идеалов. Эгоцентризм, скажешь ты. Я скажу: «ДА». И ведь не поспоришь? Или попытаешься. Ну, что ж это другой разговор. Он длинен как капля вселенной, взвешенная на весах судьбы. Раскрутишься в Сверхновую? Звезды горячи, помни, не остудись о них. Ведь ты снова на волне своей памяти разрушаешь их сердцевину, уверенность, культуру плазменного мира, существ с диаметром в миллионы километров. Ладно, это все лирика? Хочешь реальности? Или снова опасаешься? Правильно, она остра, как мартовский лист. Языком кошки она слизнет дорогу в будущее. Но зачем утруждать себя подсчетами облаков в декабрьском небе? Они изменяются, как и ты. И среди них ты сможешь увидеть кошачью мордочку. Подуй тихонько на нее. Изогнись пламенем церковной свечи и спрячь тучку в карман. Все, преграды нет.
А ты снова в игре. Кинь кости. Смотри, вон стол с картами. Сядешь за него и в прикупе всегда Король. С твоим лицом. А за ним джокер с кинжалом. ОН хочет пронзить твое немощное бумажное тело – реликт тысячелетий. Сможешь отразить удар? Удачи, ты снова кинешь кости, и, если выпадут шестерки, продолжишь игру. Удачи или расчет? Не мое дело. Или сядешь за стол с шахматами. Аллегория. Каждая игра – проекция твоего я на мир. Его изменение. Просто модель твоего поведения. Хочешь, мы вместе сыграем в карты, а, когда встанем из-за стола попить, я скажу, что ты предпочтешь из вина? Это легко. Играешь с судьбами, жизнями, историей. Тысячи лет такие как мы смотрели в даль, а потом резко меняли курс. Хочешь влиться в наш клуб? Не сложно, ведь ты уже зашел в главный зал своей жизни. Тут стоят кресла и столы. Идет игра. Длинной в бесконечный взмах крыла серебряной бабочки твоего сознания. Рассердить шторм? Впитать мощь урагана? Видишь, там на оживленной дороге стоит маленькая девочка. Мимо мчаться сотни машин, и одна точно собьет ее. Спасешь? Или подберешь кусок земли и кинешь на ее гроб. Цинковый. Чтобы не фонило радиацией от пролитых слез неизвестных племен?
Тяжелыми гитарными рифами ты прокладываешь себе путь в море свинцовых осколков стеклянного неба. Хочешь порезаться о лепестки вечного огня, который обагряет могилу солдата, отдавшего за тебя жизнь? А кто послал его туда? Ты. Поспоришь со мной?
Ты играешь. Стук костей связывает тебя со странным словом жизнь. Делаешь ставки. Каждая из них уникальна. Фишки, карты, фигуры на доске. Двигаются сумрачными силуэтами на твоем поле. Командуешь и побеждаешь.
Что все противники сдались? Я тоже так думал. Но ошибся. В последний миг за стол садиться еще один. Уж не знаю, как он будет выглядеть. Юноша с пустыми глазами. Красивая девушка, курящая длинную, острую как стилет сигарету, ироничный старик, с всклокоченной бородой. Ты знаешь его имя. Её. Последний игрок, с которым ты сыграешь, который кинет кости на твой стол Смерть. Противник, который не знает слова «проигрыш». НЕ знает, потому что не умеет проигрывать. Нельзя найти такую дверь, к которой нет ключа. Нет стены, которая простоит вечность, нет птицы, издавшей крик, силой в разум твоего «Я». Но сила ничто против него. Он сломает твой замок. В латном бою сомнет конницу и бросит голову твоей любви к ногам. Твоим ногам. Человек сдиит на троне Власти, силы. И он бессилен. Парадокс. Правда. И ты последний раз кинешь кубики, а они обернуться своими седьмыми гранями. На них нули. При игре со смертью, на них всегда два идеальных круга.
Я не знаю, что там. Я не знаю, куда дальше. Помни, что ты – Бог. Твое сознание всесильно. Осталось только собраться его в свинцовый кулак. И бросить кости.
</lj-cut>

Current Music: LB - take a look around

Advertisement